Искры внутри
После фейерверка тишина показалась особенно уютной. Мортис снова сделал глоток уже остывшего чая, задумчиво глядя на Пемпа.
— А ведь ты мог быть где угодно, — проговорил он. — Почему ты выбрал… это?
Пемп пожал плечами, вытянувшись на крыше, подложив руки под голову.
— Потому что, несмотря на всю твою угрюмость, с тобой спокойно. Ты не ждёшь от меня фокусов, не требуешь быть кем-то другим. И знаешь… Это редкость.
Мортис опустил взгляд, как будто пытался скрыть что-то за тенью шляпы.
— Ты тоже не такой, каким хочешь казаться. За этой бравадой есть… что-то настоящее.
— Осторожно, ты почти сделал мне комплимент, — хмыкнул Пемп.
Мортис не ответил, но в уголке губ мелькнула лёгкая усмешка.
Вечер сгустился. На крышу упали первые звёзды, отражаясь в глазах Пемпа.
— Слушай, а ты когда-нибудь просто… гулял? Без цели. Просто шёл и смотрел, что будет?
— Нет, — честно ответил Мортис. — Но, похоже, ты собираешься это изменить.
— Точно, — Пемп резко вскочил. — Вставай. Я знаю одно место. Там продают самые отвратительно вкусные пончики в городе.
— Ты всё ещё странный.
— А ты всё ещё идёшь со мной, — улыбнулся Пемп, протягивая руку.
Мортис помедлил, а потом взял её. Их пальцы коротко соприкоснулись — почти случайно, но достаточно, чтобы что-то внутри дрогнуло.
И они пошли в ночь — мрачный некромант и безумный весельчак, каждый шаг делая чуть ближе друг к другу.